В саду моём цветы в палитре яркой
о чём-то шепчутся, качаясь на ветру.
Но в день осенний их ранимых жалко
при скорбной мысли, что они умрут.
Они не просто лето украшали,
вольно расцвечивая жёсткий, пёстрый мир.
На дух нектарный пчёлы прилетали
и рядом с ними мотылёк парил.
Сияло солнце, птицы песни пели,
цветы росой блистали по утру.
Они лечили нас на самом деле,
бытийную снимая пелену.
Весной взойдут и всё преобразится,
закружит насекомых хоровод.
И красота воскреснет, повторится,
она от Бога - значит не умрёт.
2021. Сентябрь.