Подвожу под строчками черту,
Ставлю дату прописью привычно,
Но равна могильному кресту
На полях пометка: «Слишком лично».
Хороню под ворохом страниц,
Толстым слоем едкой книжной пыли
Все слова, что, каплями с ресниц
Опадая, намертво застыли.
Начинаю снова про закат,
Про моря, пустыни, океаны,
Но опять раскрыться норовят
Мелким льдом присыпанные раны.
И бегу, опять от них бегу:
Сочиняя песни и молитвы,
Отсекаю всюду, где могу,
Свою душу краем острой бритвы.
Только руки сковывает страх,
Запуская в сердце свои плети -
Он стирает метки на полях,
С ним не в силах биться анестетик:
Я боюсь в попытке промолчать
Обо всём, что сердце моё душит,
Не слова и строчки потерять,
А свою истерзанную душу.