Мы когда-то уйдём, все когда-то на небо уходят,
Кто-то долго живёт, кто-то ярко, но гаснет быстрей.
Мы на свете гостим, пока вовремя нас не проводят,
На свидание к творцу, и оно всех на свете важней.
Мы в итоге уйдём. Тут навечно никто не остался.
Эта мысль гуще кофе, бодрит, подгоняет, трезвит,
Что отмерила жизнь, сколько раз я уже убеждался,
Столько и проживешь, предоставленный небом лимит.
Я люблю облака -занавески из сдобы для неба,
Одинаковых нет, уникальны ажуры, штрихи,
Вижу блудные души, кочуют под сводами слепо,
Вероятно им с богом для встречи мешают грехи.
Они ливнями плачут, грозят нам раскатами грома,
Про лимит поминая, попрекают покуда живём,
Пилигримы из ваты, ни края, ни кельи, ни дома,
Они мир умывая, себя очищают дождём.
Мы когда-то уйдём, все когда-то на небо уходят,
Ада нет в небесах, мы возможно уже в нём живём,
И границы миров где-то под облаками проходят,
В рай не пустят они, пока грех не отслужишь дождём.