Джон Смит, отважный астронавт,
Шагает по Луне размашисто,
Пересекает он ландшафт,
Вдруг видит (или просто кажется),
Ему навстречу неспеша
Плетётся кляча, шкура бурая,
Везёт ковбоя-крепыша
В седле усталого и хмурого.
Джон Смит в смятении: Постой!
Реален ты? Или мерещишься?!
Откуда на Луне ковбой,
Где нет ветров, вода не плещется?
Какою силой занесло
Тебя так далеко от прерии?
Нет объяснений и нет слов,
В тебя, ковбой, прости, не верю я!
Уныло отвечал ковбой:
Я здесь. И это не безумие.
Переборщивши с кислотой
Давно в парижской ванне умер я.
Но не попал ни в рай, ни в ад,
Скитаюсь здесь и снится странный сон,
Что лет так пятьдесят назад
В миру я звался Джимми Моррисон.
Потом пришпорил своего коня
И скоро скрылся с глаз в ночной дали.
Шли годы, но с тех пор день ото дня,
Джон ищет Джима в телескоп с земли.