золотой не будет, вся в дождях, бродит дурой зарёванной осень
вдоль проспектов, надсадно гудя, причитания ветры разносят...
золотая, это из пророчеств, детских снов, которых след простыл
из прозрачно-стылых одиночеств и волшебств, немыслимо-простых
и не надо, к лучшему, что мимо — на пайетки золотую фальшь
расхватав, не слышат в вальсе мимы, что оркестр давно играет марш
сюрреалистичные в тумане, кронами мотают дерева
эта осень долго будет с нами, и она во всём, во всём права
пишется поэтам и невеждам, пьётся и поётся дурачкам
я сегодня необычно вежлив, заходи, знакомая тоска
только не надейся на застолье, видишь — у окна стоит старик
а в глазах — то небо голубое, то в искристых брызгах алый бриг