Травы умрут, а затем возродятся.
Солнечный день на дворе. Ветерок
Синь лакирует. Ему б догадаться:
В матовом свете фантазней, чуток.
Но что ему до лиричных обманов,
Ждущих сердец, там, в глубинах высот?
Здесь он бывает эстетом, гурманом.
Там же с избытком обычных хлопот.
Травы пока изумрудно-беспечны
Позже о вечном пришлет ветер весть
Шорохом-ворохом в мир, просторечным:
Смерть, как рожденье, рожденье, как смерть.