Семь долгих лет — ни одного письма!
Давно осыпал цвет Победный май,
Свеча надежды таяла невольно.
Семь лет, в которых нет
ни дня без слёз.
Вдруг, ранним утром фронтовик принёс
Письмо: потёртый серый треугольник.
Тетрадный листик — всех бумаг ценней,
Какие вести уготовил ей?
В коленях дрожь: в письме — знакомый почерк!
"Что это, мам?"— вихрастый сын спросил,
Но прошептать едва хватило сил:
" Попало что-то в глаз, читай, сыночек. "
"Родная, завтра будет трудный бой.
От вражьих пуль хранит твоя любовь.
Вернусь живым, я всей душою верю.
А ты себя и деток сбереги
И обними покрепче... дорогих.
Люблю. Целую. "
Август. Сорок первый...