Моему Мысу, потерявшему лучшего друга
Тоскует и плачет без слёз рыжий кот:
«Скажите, когда же мой Симба придёт?
Его нету месяц. Вот два. Вот уж восемь.
Уже наступила холодная осень.
А виделись мы, вы представьте, зимой!
Когда же мой Симба вернётся домой?»
Приходит, ложится ко мне на подушку,
Целует и обнимает игрушку
С похожей расцветкой и даже наощупь,
И ночью с мурчанием он её топчет,
Потом засыпает, прижавшись щекой,
И я его глажу дрожащей рукой.
Вновь утро настанет. Заправлю кровать.
Придёт рыжий кот на неё полежать
К игрушке поближе, отдельно от всех,
Зароется носом в искусственный мех,
И снятся ему очень сладкие сны,
Что там, на равнинах чудесной страны,
Где нет ни болезней, ни горькой печали,
Любимого Симбу он снова встречает.
И там они вместе дни напролёт,
И счастлив, как прежде, мой рыжий кот…
Но где-то внезапно звонит телефон,
И вновь растворяется сказочный сон…
Тоскует и плачет опять рыжий кот:
«Я понял, мой Симба уже не придёт.
Но только другого никак не пойму —
Когда же я сам отправлюсь к нему?
Ведь там так красиво, так нравится мне.
Когда же приду я туда не во сне?»
«Надеюсь, не скоро», — ему отвечаю
И крепче в объятиях тёплых сжимаю.
26.09.21