как много перечеркнутых строк
В скомканных листах на дне корзины
Наверно не настал их срок
Чтоб выбраться из творческой трясины
И не пройти им славного пути
От росчерка пера до одобрения
Не оставаясь в книге взаперти
Они уходят полные презрения
Похоже. что ещё я не созрел
И не собрал те творческие крохи
Я выбрал умирать стихам удел
Лишь народившись умирают строки
Но только ради лучших верю я
Они залиты кляксами погоды
Размытые чернилами дождя
Листвою осени на рубеже природы