* * *
Не итальянка Вы: Москвичка.
Живёт в Вас милая привычка –
Словами речь не торопить;
Не помогать ей быстрым жестом,
Но, словно вихрь, срываться с места
И галереями бродить.
Черты провинции Вам чужды:
И моде следовать след-в-след
Вам нет нужды (а может, нужды –
Как говорил один поэт).
Для Вас, быть может, Фьорентино
Писал диковинны картины,
На холст тяжёлый выводя
Марии профиль чуть покатый
Глазастых ангелов пернатых
И неутешное Дитя.