Когда сентябрь, грустя о чём–то, свет солнца яркий притушив,
В сияньи мягком позолоты, задумчив, тих и молчалив,
Люблю смотреть как лист с березы, танцуя, медленно кружит.
А ветер, крон качая косы, листвой опавшей шелестит.
Как он, безропотно слетая, покорен участи своей,
За миг, что прожит, благодарен. Природы, веря, нет мудрей.
Живой материи частица к земле летит, не просто сгнить,
В ней, растворившись, возродиться, сменив обличье, снова жить.
Судьбу спокойно принимает. И каждой клеточкой своей,
Всё так и будет, точно знает: нет в мире матери добрей.
И весь пейзаж: листвы круженье, осенний свет... Душе моей
Всегда несёт успокоенье. Она становится мудрей.