Мы новые, мы из другого теста:
за счастьем через тридевять земель.
Но бабушки — особенное место
в душе, а души сорваны с петель.
Оставившие детство — где незнамо —
мы катимся по разным городам,
припоминая, большее чем мама —
опоры жизни — мамы наших мам.
Кружат метели выстроив заструги,
измученное сердце заметя,
нас вертят судьбы в злобной центрифуге,
мы вновь и вновь на скрещенных путях.
Истерзанные праведнейшим бредом,
едва ль видны исходы наших битв,
но озаряет путь лампадным светом
ежевечерний ореол молитв.
Порой, не утвердив в небесной смете,
в руке сжимая авиабилет,
мы мчимся к ним.
Мы бабушкины дети,
и так ли важно сколько детям лет?