Смотрю в тебя. К исходу сентября,
уходит взгляд сквозь сердце, в бесконечность...
И, падая, и, где-то там паря,
я понимаю, заслониться нечем
и незачем от шквала тех ветров,
что на тебя обрушились невольно.
Пишу стихи, но мне не хватит слов.
чтоб на земле тебе уже не больно,
а вдохновенно стало и легко.
Кто скажет мне, сбывается ль такое,
чтоб течь сквозь судьбы бурною рекой,
неся в ладонях слово золотое
тебе и каждому даря, даря, даря?
Да, где б найти, лишь одолжить у Бога,
которого к исходу сентября
в твоей душе так непривычно много.