Вспомнил нынче я поэта,
Из родного городка.
Что писал давно про это,
Мысль ведя издалека.
У него дорога дышит
И страдает каждый день.
Все проклятья наши слышит.
От того у ней мигрень.
Все предметы там живые.
Говорят, поют, кряхтят...
А особенно крутые
По английски говорят.
Тот поэт в столицах где-то.
Мир исправить хочет он.
Но в России мало света,
Чтоб пророс его закон.
Хорошо то, или плохо
Знает наш в стране народ,
Что играет скомороха
Очень часто у господ.
26.09.2021г.08:00