Прожигаю ночи
на высоком стуле
Пока ищу первопричину одного.
Гуляю по пустому вестибюлю.
Пойми, это я не от мира сего.
Я вижу только строки и сомнения.
Ведь всё что было – сухое вино
Мешать его с похуизмом – не прегрешение.
Ведь всё что было в моей жизни
– слабое звено.
Вновь чиню в себе переворот,
Теряясь меж рыбацких лодок и
забытых деревень.
Я усталый, не дроби мой
жизненный покров.
Что прячет мегаполис в голове.
Лишний, словно шестой палец
на горле бьющейся в конвульсиях жертвы.
Ни туда, ни сюда,
не матовая тьма и не яркий глянец.
Не мешаю задушить,
но мешаю сдавить шею покрепче.
Я не пример и не предостережение,
Скорее показатель,
как жить строго по касательной.
И всё, что цените
Останется лишь казнью показательной.
Это город мертвецов
Мысли, как подкормка для червей.
Это город мудрецов
Мегаполис в моей пустой голове.
Столько ложилось мимо всего.
Кроме моих стихов без смыла,
Но ты прими, что я просто
лишний и вот…
Я вновь бреду на зов светила.
То ли разбирает на смыслы,
то ли режет на части,
Как на запястьях веретено.
Но в этом городе я не властен.
Прости, я не от мира сего.