Петербург – мой город истинный,
Рядом Псков, деревня Глоты.
И Нева, река из пристаней,
Где столярничал наш Пётр.
Где весенние рапсодии,
Где осенние ноктюрны
Жили-были, колобродили
Люди умные и дурни.
Где всё вместе перемешано,
Переделано немало,
Где и карлики "потешные" -
В ледяном дворце неталом.
Где все предки наши древние,
Революции пурпурны,
Как икона, трубы медные,
И дворцовый марш бравурный.
А дворцы, соборы памяти,
На Неве с её мостами,
Оставляют вьюги-замяти,
В души корнями врастая.
И летят всё щепки с бурями,
Превращаясь, как фантомы,
В исторические фурии,
Грозы, войны и погромы.
Где весенние рапсодии,
Где осенние ноктюрны,
Жили-были, колобродили
Люди умные и дурни.
Не далёко и не близко ли,
Не высоко и не низко ли,
Жили-были, колобродили,
Жизнь и строили, и тискали.
И откуда-то просеялись
Мысли, как мука из сита,
Те, с которыми надеялись,
Те, что снова были слиты.
А блокада - слово страшное,
Ленинградская блокада,
В этом слове мысли башнями
Вырастают, как набаты...