рампа окна и луна, наш большой софит;
тело не держит груза.
о, мы играем, и человек в нас спит,
и остаётся муза.
в люстре бумажной хлопает мотылёк;
что напишу - сотрите.
стол - моя сцена, и кот на него прилёг,
мой постоянный зритель.
слышу аплодисменты
своей мотыльковой смерти.