Эти боли в груди, как дневные свидетельства краж,
Совершаемых мной у здорового образа жизни,
Эти полночи сидя, когда поэтический раж
Заставляет забыть о покинутой мною отчизне,
Это в яблоках небо, хрустящих, текущих слюной,
Как тогда, в восемнадцать, желаемых тонной и сразу,
Эти долгие споры, шумящие, словно прибой,
Эти розы, случайно прибоем прибитые в вазу,
Эта нежность – сокрытая толстым, но временным льдом,
Эти песни о будущем и неизбежном приходе,
Эти мысли о чем-то похожем, но очень другом,
Этот вечер – один – в этом только начавшемся годе,
Этот зонд Opportunity, посланный в тьму-таракань,
Подтверждающий худшие наши, увы, подозренья,
Голубиной возни надоедливость в раннюю рань,
Синий мох на камнях, вереницы камней преткновенья,
Всё прожитое и все ещё не прожитые дни,
Всё, что мной почитаемо, как оправдание света,
Всё – в смятеньи пока, не имея прямого ответа –
Где наш Бог проживает?..
И что же всех нас ожидает,
Если Он – не один, если мы у Него – не одни ?..