«- Вечные сны, бесследные чащи...
А сердце всё тише, а флейта всё слаще...» (Крысолов. М. Цветаева)
—————-
У бездны осенней печально замрёт
В последнем раздумии август.
Земля разомкнёт обескровленный рот –
Ловить невесомую влагу.
В зелёном плаще побредёт Крысолов,
Багрянец и золото – следом.
А женщина, сделанная из слов,
Захочет остаться с летом.
Что осень? Воронка, что тянет в дыру
И мысли, и дни, и тетради,
Где строки, как листья – чуть вспыхнув, умрут.
А надо ли строки? Не надо.
Что счастье? Мгновенье, с которого вниз
И вдребезги. Хрупнут осколки.
Так надо ли снова цепляться за жизнь?
Жалеют несчастных? Нисколько.
И всё, что останется – книга из снов
И чаща, где «зайки и сойки».
И женщина, сделанная из слов,
Попросится в судомойки.