Я вино пила и пела,
брови сгрудив у носА -
как ломались копи, стрелы,
но, ужалила оса.
«У любви твоей хрустальной,
много клеенных местОв,
была она мемориальной,
но холодной и без слоф.»
Дважды – трижды завязала
я на память узелки…
Как же песен в жизни мало!
Или памяти ни зги?...