Мне холодно вовсе не из-за того,
Что осень,
Не из-за того, что развеялось волшебство,
И вовсе
Не из-за несущихся мимо дождей
Унылых.
И вроде - нет-нет да мелькнёт кое-где
Улыбка
Листвы кумачово-кленовой в лесу
Продрогшем.
Удастся и солнца в напиток плеснуть
Немножко.
Но всё не такое, не то, посмотри -
Чужое!
Рябина смущается, рдеет, горит:
Не двое
Придут обрывать горьких ягод наряд,
Разденут -
Голодные птицы гурьбой налетят
На стены!
Нет, всё по-другому теперь - и цвета,
И лица.
Одно неизменно: садов пустота
В петлице.
Другие глаза и как будто рука
Другая
Задёрнула в небе моём облака,
Где стая
Крикливых грачей предвещает: "Пора!
Карамба!"
Останется тот лишь, кому умирать
Не рано...