Под площадью, в подземном переходе
К стене холодной прислонясь спиной,
Задумался о будущем доходе
Убогий нищий, пьяный и больной.
Он иногда нас тихо ненавидит
За то, что мы так мало подаём,
За то, что каждый подающий видит
Им отработанный убогости приём.
И мы его жалеем, осуждая,
За то, что он живёт не так, как мы,
Самих себя надменно убеждая,
Что жизнь не доведёт нас до сумы.
О, если б каждый человек у Бога попросил:
Дай, Боже, силы тех любить, кого любить нет сил.