На часах без минуты пять…
Дом-работа. Работа-дом. Необъятное не объять, мы по жизни, кто как, идём. Кеды Converse, восьмой Айфон, шоколадка от Ritter sport.
Я люблю этот город, он доставляет душе комфорт. Я корнями в него врасту (боже, только бы не отверг), словно страж на своём посту, охраняя его ночлег. Небоскрёбы. Дома. Мосты. «Возле памятника свернуть». От пленяющей красоты вновь легонько защемит грудь… Яндекс.пробки. Опять стоим. Ни на дюйм. Хоть ты плачь, хоть вой. Все дороги уходят в Рим, ну а мне бы попасть домой. Лифт. Одиннадцатый этаж. Скрип железных дверных петель. Шкаф в прихожей стоит. Винтаж. В стиле лофт. За окном метель. Дома холодно. Книги в ряд (ну когда же вас всех прочесть?). Завтра запись. Ко мне подряд восемь граждан. Какая честь! Я не Пушкин и не Эйнштейн, и не кто-нибудь там ещё… Я на кухне варю глинтвейн и не думаю ни о чём. И уже не хватает сил, чтобы что-то в себе менять. Этот город меня пленил…
На часах без минуты пять…