Это лето скоро канет в лету.
Осень смоет все своим дождём.
Что останется тогда поэту,
Если ты покинешь его дом?
Может быть, в преддверии разлуки
Мне останутся лишь стоны под луной,
Когда ты сплетала свои руки,
Чтоб немного полетать со мной!
Может быть, останется на коже
След твоих безумно-нежных губ?
Но зачем, скажи, уходишь все же?
Почему я так был раньше глуп!
И пусть к прошлому уж нет возврата -
Жизнь проходит словно на бегу-
Моя женщина, и лишь моя, когда - то,
О тебе я память сберегу.