Поэт и море
Здесь был Северянин - где к морю река
Летит по порогам, как конь в белой пене,
Где между заливом с обрывом века
Для всех незаметно стоят на коленях.
Здесь слишком красиво, чтоб просто смотреть,
Как шторм, словно кот, кораблями играет.
И слишком похожа по вкусу на медь
Солёного ветра пощечина злая.
Нельзя ошибиться, когда ставишь сеть:
Улов ускользнет безвозвратно в пучину.
Поэты должны слишком много успеть,
И часто их ноша ломает им спину.
Стихи, что не в каждое сердце вплывут -
И души, что всякий крючок не проглотят.
Волшебные рифмы опасны, как спрут, -
Хватают и топят на радостной ноте.
Поэт любовался, как бились о мол
На горечь побед обречённые боги,
Как солнце гасили хребты мерных волн,
Чтоб тоже скончаться на скалах в итоге.
Нельзя не поймать перепуганных строф
В тумане у моря - и вот он ловил их,
Писал про пажей, королев и любовь
И рукопись сжечь оказался не в силах.
Трехглавая ель на поляне лесной
И добрые лица в распахнутом доме
Поэта промеж себя звали "родной",
Но знали, что в море душа его тонет.
Да, море умеет людей воровать
У жизни, у близких, у времени даже,
Как самый коварный и опытный тать,
И в мире никто не заметит пропажи.
И вот Северянин спускался к воде,
Но, прочь уходя, уносил отраженье -
Туда, где никто никогда и нигде
Отбросить не мог ничего, кроме