Не верю я тем, кто, кривляясь, поёт
и в такт трескотню почитает за моду...
Такой на врага в штыковую пойдёт,
чтоб жизнью своей заплатить за свободу?
Сомнительно как-то, пожалуй, что – нет,
навряд ли, такой стать захочет героем,
геройство не входит в статью его смет:
проверить понты свои яростным боем.
Разбрасывать деньги, плясать на столе,
что может быть проще кривляться макакой
и жизнь уподобить свою дефиле...
А сможет такой ли подняться в атаку?
Да ладно, подняться... Пускай не забыть,
всех тех, кто полёг неизвестным солдатом,
всех тех, кто стремился врага победить,
но вдруг оказались теперь не форматом.
ККак будто мир спятил, лишился ума,
над смыслом и долгом куражатся черти,
им скорбь матерей нынче хуже бельма,
они равнодушны и к горю, и к смерти.
Раскрашены, как папуасы, в тату,
(не в шрамах от пуль и разящих осколков),
настойчиво верят в свою правоту
и в то, что сегодня судьба – барахолка.
В наш век интернета и сверхскоростей,
когда теперь в тренде другие форматы,
не верю я в искренность боли чертей,
а верю лишь в боль материнской утраты...