шапки древ покрылись рыже-красной охрой, их полет в танце с ветром, как поклон сучьев над вздохом...в прохладе ...осени и пробуждений, время вуали, отдыха и урожая, олицетворений...
как скоро каскадным водопадом полетит листва,застилая землю праздничным нарядом...и дворник, ритмичным взмахом, в толще листов, и древ наряда, в работе, а ни порабощении, поймет,что это ни квота, а сезон природы умиления...
мы выбираем листы для композиций сюжета, нас выбирают тоже, но дарят ли нам лето...или топчут ногами, наши чувства, смеясь на наивность, вот и рождая жестокосердечие в провансе своей усадьбы, как дивность..
кто ж виноват...что эгоизм запоздалый, так часто нам напоминает, о судьбе прошлой бывалой...