Я говорила: в этом городе - не жизнь,
хотя там зреют модные закаты.
По лестницам бегут вторые этажи,
а первые у Волги джин лакают.
Фантомный лязг несуществующих мостов.
И берег спину гнёт к реке горбато.
Скрипят могучие берёзы берестой,
Их "па" - похлеще плясок бесноватых.
Я зарекалась - в этом городе не быть:
стирать горами ноги, ветер слушать
про грустное, как Достоевский у Невы.
А бесконечный рыбный запах тучей...
Осенняя дилемма - быть или не быть.
Пора на даче бить баклуши.
Я думаю, что этот город не забыть.
Поедем, как тогда, весной - он лучший.