Вот наш поэт в подлунном мире,
Всем не стремится угодить...
Прослыв изгоем на Стихире,
Он всё же продолжает жить.
И пусть его окрас не белый,
Но серой массе вопреки,
Забыв про все людские козни,
Он продолжал писать стихи.
Он изливал больную душу,
Как Данко сердце вынимал.
И освещал другим дорогу,
А белым,вот никак не стал...
Бывает же и в серых массах,
Появится такой один...
Он светоч многим поколениям,
Душеприказчик,господин.
Он лечит и врачует души,
Ведёт вперёд всех за собой...
Кому - то он свеча в окошке,
Кому - то друг,кому изгой.