Есть во мне что-то звериное,
Должно быть, медвежье что-то –
Спать хочу раньше и дольше с приходом осени.
Ветер качает деревья, сбивает квоты –
Сколько листвы сорвать и на землю бросить.
Листья не знают статистики – кто что выдумал,
Тихо желтеют, мечтая стать
Юными,
Даже почками.
Что-то звериное – не медвежье – внутри завыло бы...
Но оглушает пробелами, умирает точками.