Поэт,это художник слова,
И дум полёт его палитра.
Когда душа его готова,
Руками разорвёт он тигра.
Его рука дрожит в тиши,
Когда любимый образ ищет,
Хоть мысль кричит ему, - Пиши!.
Но в это время ветер свищет.
Он абсолютно одинок,
Пока идёт процесс творенья.
Из мук рождается росток,
И из него стихотворенье.
А в том стихе его душа,
Кусочком маленьким, реальным.
Она в далёкий путь пошла,
Иль радостный, или печальный.
16 сентября 2021