По узким тротуарам Петроградки
меня гоняет ветер будто лист
из пожелтевшей в клеточку тетрадки,
и, в воздух приподняв, бросает вниз.
По Введенской, по Мира, по Толстого.
Судьба, я оценил, каков расклад.
Я будто мальчик, вышедший из дома,
и не пришедший к ужину назад.
Слова неслышны, а черты нечетки –
я изменяюсь по сто раз на дню.
И нет меня ни в полицейской сводке,
ни в списках пострадавших, ни в меню,
ни на страницах глянцевых журналов;
я плохо отражаюсь в зеркалах.
И вечер клонит голову устало,
пока я растворяюсь во дворах.
Я будто здесь и будто бы повсюду,
где ляжет тень в закатные часы.
Я сам себе Спаситель и Иуда,
и больше не колеблются весы.
На чаше сердце, на другой – пушинка,
и первая немыслимо легка.
Но небо не для нас с тобой, Снежинка:
мы застываем строчками стиха
на соседних страницах.
.
.
.
.
Если вам понравилось, подпишитесь, пожалуйста, на мой инстаграм https://www.instagram.com/egorov_poetry/
и группу Вконтакте https://vk.com/neglectedgarden