Бурый куст в туман окутан.
Словно спрятан. Спит ли он?
Или плачет почему-то?
Дождь печально, в унисон
каплет. И его касанье
лист шевелит уж сухой.
Будит он воспоминанье
о поре ушедшей той,
где, взрастая, стал зелёным,
блеск и плотность приобрёл.
Ветром тёплым укреплённый,
гордый, не боялся зол.
Солнца луч его лелеял.
Дождь струёй своей питал.
Кто же сладкий сон развеял,
высушил и растерзал?
Жизнь прошла - остался остов.
Да, и тот уж не силён.
Стало всё до боли просто.
Куст последним уж огнём
был захвачен...Опалённый
цвет начальный потерял.
Хладом ныне изнурённый,
бледен и невзрачен стал.
Что теперь? Волненье, трепет...
Ветра ль это баловство?
Иль души смятенный лепет,
не принявшей кумовство
светоносного собрата,
что желтеет над холмом?
Там, вдали, мерцает злато,
средь ненастья став лучом!
14.09.2021 г.