Кипятком по запястьям до боли,
Чтобы стало немного легче,
Я в тебе утопала, как в море,
А теперь даже время не лечит.
Я рисую кривые узоры,
Что потом побелеют шрамом,
Мы узнали про страх и голод,
Мы узнали про смерть так рано.
И на кухнях в домах панельных
Мы курили, друг другом простуженные,
Только, было ль на самом деле?
И зачем это было нужно?
Почему не излечит время,
Хоть прошли уже дни и годы?
Только, было ль на самом деле?
Почему я опять как в омут?
Почему вспоминаю подъезды
И прокуренный, спёртый воздух,
Почему вновь тону, как в бездне,
Есть ли шанс, или слишком поздно?