Обрастает тенью полдень сентября
и с деревьев капает сухими
листьями, вслух шепчущими имя
всех прохожих тоже…видимо, не зря.
Пишутся заметки густо на полях
толстой книги лет и черноземья.
Часто мы , прохожие, не с теми.
Почему-то грустно вертится Земля.