В море впадают реки. В небо впадают руки.
Взмах... И теперь ты – птица. В клюве твоём – зерно.
В том, чтоб парить над миром, нет никакой науки.
Снизу плывут: больница, бар, детский сад, кино...
Чем пролетать «фанерой» где-нибудь над Монмартром,
лучше обычной птицей мирно лететь домой.
Можно успеть напиться звонким «нарзаном» марта...
Всё, что терзает душу, скоро пройдёт само.
Рельсы дрожат, как струны. Шпалы звучат клавиром.
Кашляя, курит в небо старый локомотив.
Нет ничего такого в том, чтоб кружить над миром,
тут не нужны особо опыт и креатив...
Только в чужое сердце трудно тебе пробиться.
(Видимо, в нём – заслонка из бесконечных «но»).
Даже слегка обидно – будто бы ты не птица,
будто не ты кому-то в клюве несёшь зерно.
2021