Мне шестьдесят... Я годовщину
Встречаю в общей тишине.
И, как Назон, кляну чужбину –
Но ту, которая во мне:
Не край воинственных сарматов,
И не Причерноморья льды,
Не мор, не скупость Мецената
И не предчувствие беды...
Не одиночества затеи,
Не игры памяти живой –
Не то – что телом я старею
И что душою – молодой...
Меня безволье огорчает,
Мрача оставшиеся дни, –
Давнишней раною саднит
И долгим ядом отравляет.