Потом дожди пойдут
и ветры станут резче.
Но золотых минут
мои стихи не мельче.
Не станут никогда
они листвою тленной,
не будут как трава,
томиться снежным пленом.
А озимью взойдут
и белизной подснежной
сквозь золото минут,
под дождь и ветер вешний...
Потока мощный жгут
так ярко кванты мечет!
Стихи мои не ждут,
уже летят навстречу.