Нам до зимы каких-то полчаса...
Зарделся сад...последняя оса
над паутинкой тоненькой зависла...
И луч в остывшем воздухе дрожит,
и муха всё назойливей жужжит,
и дождь в косую строчку пишет письма...
Набил утробу погреб про запас,
всё, что принёс в подоле щедрый Спас,
под солнцем, щеголяя, здесь намедни...
И ветер-озорник, достав гобой,
то блюз играет где-то над трубой,
то с силой обрывает лист последний..
И птица, что присела на карниз,
щебечет, осторожно глядя вниз,
как сад раскинул ветви-коромысла
и, кутаясь в туман, уходит в сон...
Но есть ли смысл грустить нам в унисон?
Грядёт зима и нет иного смысла...