Бредет народ по корридору,
Потупив взгляды прямо в пол.
Как стадо робкое, безвольно,
Идет вздыхая на убой.
Лишь вата страха и бессилья.
В глазах читается вопрос:
Что с нами снова? Что случилось?
Куда ведут нас? На допрос?
Кто вправе ,жизни нас лишая,
Судить за то ,что рождены?
За жизнь ,что мы не выбирали,
Пытались выжить как могли?
Кто те, кому ни время,
Ни небо,просто не указ?
Да кто ж они на этом свете?
Всегда в главе огромных масс.
Видать мы стадо, это правда.
Судьба людей предрешена.
Растем ,как грозди винограда...
Пока уборка не пришла...