Мы друг другу закадычные враги.
Чертит дождь на лужах разные круги,
В отражении мелькают чьи-то нимбы,
А прохожим только спрятаться за ним бы.
Нынче все они богами стали сами,
Злыми ангелы фальшивят голосами.
И Высоцкий уколовшись видит юг,
Вновь Цветаева находит где-то крюк,
Крепким ромом Эдгар По мешает эль,
Пушкин едет на последнюю дуэль,
Гоголь, скалясь, поджигает новый том
И навеки покидает старый дом.
Мир придуман фантазёрами, а мы
Близоруки и всегда глухонемы.
Тает в марте на земле зимы пломбир,
Значит время разукрасит этот мир…