Цикл: Больничные записки
Он — последний омский сумасшедший,
Что бежит лет тридцать, часа три,
Марафон по нашей жизни вечной,
Сквозь аэропорт, метро и фонари.
Сквозь толпу, маршрутки, гиперцентры,
Продираясь в зарослях ботвы,
Сквозь орангутанские концерты,
Но никак не может стать как Вы.
Стать как Вы, расчеловечной куклой,
Хомячком смартфонным ни о чём,
Подавить, размножиться, захрюкать,
Ни при чём быть, мордой кирпичом.
Сумасшедший! До всего есть дело.
Он был создан Богом, говорит!
Сумасшествие его нас одолело,
Не по нём ли, колокол звонит?
версия 09.03.2024
Он последний был в России сумасшедший,
Что идёт извечно в тридцать три,
Марафон по нашей жизни грешной,
Сквозь аэропорт, метро и фонари.
Сквозь толпу, маршрутки, гиперцентры,
Продираясь в зарослях ботвы,
Сквозь орангутанские концерты,
Но никак не может стать как Вы.
Стать как Вы, расчеловечной куклой,
Хомячком смартфонным ни о чём,
Подавить, размножиться, захрюкать,
Ни при чём быть, мордой кирпичом.
Сумасшедший! До всего есть дело!
Он пришёл от Бога, говорит...
Сумасшествие его нас одолело,
Не по нём ли, колокол звонит?