Мимолётны все наши желанья.
Ими скучные будни наполнив,
Прилагаем всё больше старанья,
Чтоб исполнить из них те, что вспомним.
Из сознанья уплыв чередою
Серых птиц, по зиме вдруг забытых,
Остальные же сами собою
Претворяются в жизнь, но из смытых
Мы не вспомним единого слова
И их примем за данное свыше,
Что судьбой нам ниспослано снова.
Глас сознания вряд ли услышим.