От нечего делать, он брал перо.
Увлеченно черкал что придется.
И так, незаметно пришло оно,
Иногда, оно музой зовется.
Вербальные образы разрастались.
А однажды, он их увидел.
Они как будто над ним смеялись,
Вдруг буквы, в миражи обратились.
Неужто стал творцом письма?
Сам себе он подумывал.
О нет, ведь сюжетов в жизни тьма,
И плотнее пледом себя укутывал.
Писал и зачитывался тем же.
Детали исчезали, тая во мгле.
Так он с фантазиями сжился.
Он медленно растворялся в себе.
*
Вдруг, нам жалко стало его,
Мог бы творцом реальности быть.
Но он от жизни отбился.
Что толку..
в облаках и фантазиях плыть..?