А я не знаю, что со мной,
С моей больною головой.
Стихами полнится она,
Моя больная голова.
Ни спать, ни есть мне не даёт
Стихов сплошной водоворот.
Как будто кто-то с неба шлёт,
В мозги нежданный поворот.
Судьба поэта непроста,
Стихами полнятся уста.
И не запить стихи вином,
В мозгах застрянут колуном.
Лишь выпустив из мысли пар,
Ты успокоишь божий дар.
Таков писателя удел -
Потоков в мысли беспредел.
А.С.Устинов
г.Санкт-Петербург
28 марта 2021 года