Цикл: Больничные записки.
С низким поклоном Эдуарду Шубникову
Пятьдесят пять мне настало, очень тяжелый год,
Всё начинать сначала, или наоборот?
Книги я не читаю, и не пишу стихи,
Даже и не мечтаю, смолкли все петухи.
Нету здоровья нисколько, мучает чёрная хворь,
Тьма, грусть, тоска, преисподняя, это принять изволь.
И я хирел месяцами, весь окаянный год,
Нищий, концы с концами, жизнь посреди невзгод.
Весь был опухший, толстый, и некрасивый такой,
В стрессе гневливом иссохший, за депрессивной рекой.
Челюсти страшно ныли, и не давали жевать,
Даже чуть тёплую пищу, трудно мне было глотать.
Ноги болели, низ таза, горлом откашливал гной,
Так мне наверно и надо, раз я упрямый такой.
Но! — "ковидарник" спасает, вылечив мой "воспалит",
Вылезла правда босая — я бесполезно бит...
И вдруг соратника помощь, дважды от одного,
Чудо и русское братство, случая моего.
Бог так решил, Он знает, как Хлеб Насущный дать,
Просто, без искушения — Божия Благодать.
Сколько пустых страданий, жизни ушло в песок,
Радости без, и мечтаний, я был как колосок.
Ссохшийся ржавый колос, не в перекор судьбе,
Жиденький свалянный волос — на голове тебе.
Пятьдесят пять лет проходит, бывший тяжелым год,
Всё начинать сначала, или наоборот?
Книги уже читаю, чаще пишу стихи,
Русским себя считаю, утром поют петухи.