Мой друг – бухарик,
Не до смеха.
Ему стопарик –
Сплошь помеха,
Когда же за два –
Это горе,
И даже клятва
В мутном взоре –
Пустая трата
Слов на ветер,
Из невозврата
Не замечен.
Уже за дверцей
С пьяной рожей,
Чужое сердце
Не поможет,
Хоть выручало
Многократно.
И где начало
В путь обратный?
Его найти бы
Нынче к месту,
И от загиба
В три присеста.