Споткнувшись о ведро,
ушел за тучи гром –
сезонной революции глашатай.
А я под "хи-хи-хи"
начну писать стихи,
наивные осенние стишата.
Пусть глупые они,
корявые как пни,
не отыскать в них рифмы к слову "швабра"...
Пусть с неба воду пьют,
и создают уют,
и держат одиночество за жабры.