М.
Предтеча осени – в дождях,
сменивших августовский зной.
Ещё чуть-чуть до сентября
и… далеко до нас с тобой.
Не станет в городе теплей,
хотя дыханий в нём не счесть.
Средь многочисленных людей
счастливые, конечно, есть.
Им править бал,
а нам лишь ждать.
И слёзы наши – ни к чему.
Мы выбирали благодать,
но доверяли не тому
сезону счастья на земле.
Там просто места не нашлось
двоим, идущим по листве,
но каждой осенью лишь врозь.
Ты не покажешься в дожде,
не промелькнёшь среди листвы…
С годами мы уже не те.
И всё-таки те Двое – МЫ.
Сентябрь.
Твой месяц золотой.
И я его, как ты, люблю.
Он – с пожелтевшею листвой,
он склонен к ветру и дождю.
Немного солнца в нём для нас
и море нежности – в сердцах.
Я жду тебя – наш день и час.
Мы рядом… в разных городах.
Мы вместе – на одной земле.
И это всё-таки роднит.
«Люблю…», – шепчу сейчас тебе,
хотя так памятью горчит
предтеча осени в дождях,
сменивших августовский зной.
Ещё чуть-чуть до сентября,
но… далеко до нас с тобой.
/Набросок – 6.VIII.2021 г./
/12.IX.2021 г./