Делать нечего, печально, но работа – есть работа,
И забудем, где мы были вплоть до будущей субботы,
И пешком по автостраде или как-то там на чём-то
Поспешим без остановки к шуму улиц безотчётно –
Безоглядно, безучастно, отрешённо, как больные,
Побредём, куда не надо, в дни и сумраки иные,
Грустно скажем: «То, что было – стало давним и не нашим».
Постоим на перекрёстке и лесам любви помашем;
И полянкам, и речушкам, и тропинкам, и ромашкам,
И «До встречи – жаль не скорой!» – в жаркий вечер нежно скажем,
Вспоминая о природе и лесном великолепье,
Мы поймём, что друг без друга, жизнь безлика и нелепа,
И жестоко прагматична, и жутка как кровопийца –
Иссушает и корёжит сердца чувственность и лица
Повторяя шумом улиц: «Всё – конец!» и «Будь неладно!»
Заплутав среди строений, очень хочется обратно
В лес объятий, травы смеха, на секунду, на минутку,
Где срывают наудачу на опушке незабудку,
И вдыхают дух смолистый, и лежат под облаками,
Точно графы Монте-Кристо иль царями-чудаками,
Беспечальными красуясь, как травинка или ветка,
Иль хвоинка и кувшинка, ощущая радость лета.